ARTAME - Peintures et Poésies de Véronique Moisson

	"Lettre à une étoile" Couverture du CD du disque de Noël enregistré par Christian Robert. Organiste titulaire de la Cathédrale de Bordeaux. Un échange merveilleux. Cette fois la poésie se révèle en musique, puisque les mots se perdent dans les étoiles !
	Mots Paroles, discours, bavardages, écriteaux, Bouteille à la mer avide ou à plein, A consommer sans modération, Le temps d’un appel d’une entrevue, Je tente une mise en liberté sans conditionnel ! Je rêve d’une corne de brume, D’un réservoir géant de mots, A entasser avec toi incognito, A l’ombre des prêcheurs d’embrouilles, Qui pêchent la truite à la nouille ! Tristes vies de mauvaise foi, Harponnées du haut d’une chaire, Par l’écharpe de soie sur l’aube blanche. Les mots d’amour des Dieux sur terre, Me tuent chaque lettre, sans papier soie. Lorsque la brume couvrira les plaines, Saturées de mots étriqués, étouffants, Du haut de la colline au-dessus des nuages, La corne de brume lourde à nos pieds, Je demanderai ta main et ta plume. Il faudra nous allonger en silence, L’un contre l’autre dans un même souffle, Pour atteindre l’embouchure des vers, Sans rompre de nos gestes la magie des mots, Faire voler en éclat la poésie dans le ciel. Inconditionnelle !
	Prière Prières... Amères Prière de laisser ces lieux en l’état. Prière d’essuyer vos pieds. Prière de ne pas marcher sur les pelouses. Prière de ne pas cueillir les fleurs. Prière de ne pas marcher sur les tombes. Prière de ne pas déranger. Prière d’éteindre la lumière. Prières... Intermédiaires Prière de prendre un ticket. Prière de tenir les chiens en laisse. Prière d’utiliser les caniveaux. Prière d’emprunter le couloir de gauche. Prière d’éteindre vos téléphones. Prière de parler dans l’hygiaphone. Prière de ne pas stationner plus de dix minutes. Prières... de laisser faire Prière de ralentir... pensez à nos enfants. Prière d’allumer un cierge dans la nuit. Prière de venir s’asseoir sur ma tombe. Prière de chuchoter à mon oreille. Prière de laisser jouer « la petite musique de nuit ». Prière de s’étendre sur la question. Prière d’être soi. Prière de ne pas me laisser seule. Prière d’entrer et de laisser la porte ouverte. Prière de revenir avec des amis, ...et des fleurs.
	L’allumeur de réverbère J’ai vu l’allumeur de réverbère. Que dis-tu ? Oui, je l’ai vu, mais il a bien changé. Il vit enfermé dans une armoire grise et taggée, Adossé contre un vieux mur de ciment égratigné. Et son cœur bat, sans contact avec la lune, comme une pendule. Lorsque le noir s’installe et s’allonge fatigué, Sur les bancs publics et la ville désertée, Son muscle cardiaque est agacé de percevoir les chuchotements. Le long des quais marchant vers le sommeil. L’allumeur de réverbère s’emballe et il impulse, Un courant de lumière dans les veines traversières. J’ai vu la magie des étoiles dans la rue. Que dis-tu ? Oui, je les ai vues mais un peu pâles, c’est vrai. Couleur de néon, rayons blancs mélancoliques. Recouvertes de gamelles grises comme si… Elles avaient besoin d’un toit ou de modestie. Lorsque la nuit s'est étirée, profitant de son envol, J’ai longé les bords de Seine sur les traces des chats noirs, Et grimpé incognito le long des piquets inclinés. J’ai décroché les gamelles grises et en riant, Envoyé les soucoupes voler avec les cormorans. Offrant aux étoiles l’immensité du ciel de Paris. J’ai vu la nuit s’ouvrir à la naissance. Que dis-tu ? Les étoiles se sont éprises de liberté, d’un horizon si haut, Et sans contrat avec la terre, elles se sont éclatées. Des milliers de fleurs et de poussières d’or parcourent notre nuit. Et les aigris cherchent dans la ville l’allumeur de réverbère. Mais cette fois je ne me suis pas ventée. Qu’as tu fais ? J’ai forcé la porte de l’armoire grise où un cœur se désolait. -Va voir le ciel, lui ai-je soufflé, longe les berges et les terrasses. Reprend ta flamme, embrase les cœurs, la nuit est belle, Tes étoiles filent sur les toits et les roses tournent autour de toi. Tu n’es vraiment pas sérieuse !
	Le chemin et la clé La marche saccadée des piétons chargés, Me semble folle, lourde, pesante, inutile. J’approuve notre quiétude cernée de regards inconnus. L’amplitude de cet espace de liberté conquis, Au travers de la foule dans une autre dimension. Les pierres et les ascenseurs n’élèvent plus les pyramides, D’un divin empire où ton aura rayonne avec mon soleil. Le ciment moite de nos corps à l’unique contour, Menace les états aux frontières de béton. L’amour diffuse de tes lèvres à mes lèvres le goût de la vie. Si les rois construisent des temples éternels pour les limbes, Que mon ventre soit ton refuge pour t’épandre à l’infini. S’il existe un passage qui se referme de la terre à l’Adès, Je veux être l’espace, le chemin et la clé, Pour m’ouvrir en regardant tes yeux, sur cette plage secrète.
	Le visage de Cocteau Ce soir la lune se dessine, Comme un profil de Jean Cocteau, Le visage enfumé d’opium. Mais quel délice de marcher, Sous sa lumière tamisée. Avec mon étoile plantée dans l’œil, J’ai le regard en dedans. Je ne m’accroche pas à la foule béante. Je pose ton livre sous mes yeux Comme une paire de lunettes… Elle filtrerait la vie, éblouirait les cœurs, Pour rire, s’enflammer et pleurer. Forcément, tu te souviens, De tes mots couchés comme un dessin, Eveillant les pupilles endormies : « La foule est féminine, Elle aime obéir ou mordre. » Cocteau. Mais que font les muses, Avec ton âme de poète, Qui croquerait les femmes, Si elles savaient te lire. Tu as mille fois raison. Et le voyage intérieur, Mène à la dérision. Il faut changer le cours De ces vies enfumées, Enrouler cette échelle, Des valeurs et de la bêtise. Crois-tu que l’opium démonte, Les barreaux fins, souples et blancs? Non, bien sûr. C’est le poète qui l’assume. Il faut le croire et t’écouter. Tu te fiches de la gloire, Mais tu veux qu’on t’aime. Et si le monde s’ouvrait, Par ton regard troublé ? Jean.
	Pluie Pluie, Cinglante, oblique, cyclique, Dévalant les pentes obstruées, Des volcans en irruption. S’engouffrant dans les orifices Béants, ventre à terre. Pluie, Gouttes alléchées par ma peau, Traversant mon manteau de laine Perméable aux torrents du ciel, A la colère du temps. Sur les pavés, j’allonge la foulée. Pluie, Je cours, la voie est sans issue, Bondis par-dessus les roches, Pieds nus, j’envole mon corps. Je m’accroche aux remparts, Grimpe jusqu’au sommet de la tour. Pluie, J’enlève mon manteau alourdi, Piégé par ces tonnes d’eau, Relève ma robe de soie bleue. Encore quelques mètres, j’accélère, La vitesse m’enivre, m’essouffle. Pluie, Mon cœur bombarde ma poitrine. Dans les rues, je me faufile, aveugle, Mes cheveux coulent sur mon visage. Le tissu bleu moule ma silhouette, Grelottante, puis figée devant ta porte. Sèche-moi s’il te plait.
	Ruelle Rue Elle Seule ombre Pas de chance Pas de danse Quelqu’un regarde La peur l’autre Indiscret voyageur Devenir invisible Attendre la nuit. Rue Elle Présence angoisse Chemin de béton Roses inodores Plume sans encre D’oiseau mort Réveille l’enchanteur Avancer plus loin Approcher frôler. Rue Elle Ombre Il Envelopper c’est toi Impossible toucher Part de l’être Avance en Elle Longe et plonge Ame et corps Saisir l’amour Rue Elle Court emporte Ombre Antre Dissimuler joie Contenir l’onde Disparaître aux regards Libérer les fantômes Jours obscurs Volent sur la nuit Rue Elle Noir Toi
	Croire … Oublier Croire Que tu déposes en fermant les yeux, De tes cils souples et caressants, Sur les ailes irisées des papillons, La poudre qui les porte dans l’azur. Oublier Que les hommes à coup de savate, Dégagent l’histoire des éphémères, Marquant au fer les places rouges, Chargent leurs goupilles à la poudre d’ange. Croire Que frôler l’allée des lys blancs, De ton épaule ou je m’endors, Dépose le pollen sur la peau, Et jusqu’aux lèvres d’une fée. Oublier L’exode à grands pas des silencieux, Aux mains sans grâce d’avoir servi, La terre lourde de leurs ancêtres, Peuple de paix à l’âme volée. Croire Que serrer la vie l’empêche de partir, Et fondre dans l’amour emporte la tristesse, Laisser filer l’eau d’une source, Entre tes mains, sur elle, lave ses plaies. Oublier L’enfance torride d’un va-nu-pieds, Les mots tonnent comme on lui crie, Les lettres bavent comme une bouillie, Sur son chemin désenchanté sans manuscrit. Avec toi croire sans oublier.
	Les anges n'ont pas... Les anges n’ont pas le sourire Mielleux, la parole hypocrite, Des gouverneurs d’Etats fantoches, Vagabonds d’un pouvoir échoué, Sur une idée ou sur la zone. Les anges n’ont pas la main Lourde, sur les enfants tristes, Frappant à coup de règles carrées, Le levé de rideau d’un théâtre, Sordide, le visage grimaçant. Les anges n’ont pas les ongles Incarnés, dans ta chair fragile, A tirer un trait griffé de sang, Sur ta vie limpide et tes ailes, Blanches, élancées dans l’azur. Les anges n’ont pas le cœur Acide à ronger ton bonheur, A déchirer le drap de velours noir, Sous lequel, apaisé tu t’allonges, Pour rêver d’une terre en paix. Les anges n’ont pas leur place, Dans un monde où aucun homme, Ne sait lever la main et envoyer Les tortionnaires dans le premier train, Jusqu’au terminus de l’enfer. Les anges n’ont pas de haine, Ni de colère, ils ont la peine, Et la misère à porter sous leur voile. Mais ils volent, magie de leur poussière, Sable d’amour égrainé, jour après nuit.
	Voyage Approche, caresse de ton regard l'onde inconnue, De mon ciel toilé, étoile au vent. C e voile drapé en lambeaux autour de moi, S'envolera de tes mains en naviguant, Sur ma peau par chemin soufflera le vent, Et tu m’entraîneras, sans corde. Notre navire dépasse l’embouchure, Du fleuve torrent où il apprit, De la houle à vivre les meurtrissures. Puis l’onde d’ivresse au creux des vagues, Pénètre sa coque au plus profond, Et la nuit berce de plénitude son voyage. Sa voilure fatiguée, refuse les escales, Aucun port aucune île n'arrête sa longue course. Tu lui offres une nuit bleue, et moi sa voile blanche. Comme deux étoiles au vent, libres et heureuses, Un souffle céleste nous entraîne et répand sur la mer, De milliers de mots d’amour en son sillage. Nocturne
	Aile contre Elle déployée Ils arrivaient de loin Sans doute d’un autre temps, Pour marcher dans la même onde, ensemble, Comme on glisse sur une terre aride. Pour marcher comme on vole Au-dessus des flots de larmes, Entre les hurlements des armes Aile contre aile déployées, déposées. Une seule forme sur l’horizon, Bleu contre noir à porter le ciel, A bout de bras pour libérer l’espace, Aux enfants qui marchent le nez en l’air. Derrière eux, devant et autour, Des traces de pas énervés, Enfoncés dans le sol humide, Des marques de rangers claqués. Comme le présent en sursis, L’avenir est cerné, de cernes noires, Comme autour de mes yeux fatigués, D’une vie à porter ce lourd manteau de ciel. Si je trébuchais dans leurs pieds, Mes mots s’éclateraient dans la boue du fossé, Et les enfants le nez en l’air, Ne verraient rien de mes lettres pour eux. Alors je marche comme on vole, Et je tiens le ciel encore pour eux, Je suis cette esquisse bleue à l’horizon, Qui se mêle au noir pour qu’ Il vive. Ailes contre ailes déployées… Pourrais-tu « elle » contre toi déployer ? Avant que ces mots ne s’incrustent, Dans une terre aride sous les rangers claqués.